IV, ch. II

abril é o mês em que ela lê cartas alheias. ano após ano faz isso, deve ser a proximidade do inverno, com seus recalques, escuridão e peso incontornáveis. antes as achava, às cartas, perigosas, por que ficavam sendo pra sempre um segredo dela, algo do qual tinha se apropriado para sempre. agora não, a solidariedade a faz esquecer do que leu.
a quem se deve contar quando se tem esse hábito pouco nobre, de bisbilhotar a vida alheia? a ninguém, talvez. é como explicar um sonho seu a alguém diferente do analista que ouve seus resmungos toda segunda feira no meio da manhã.
sente um pouco de medo de destampar uma panela fervente. mas não, pensando bem, não é mais medo o que tem - isso é uma insignificância do temor;
é só um hábito,
tem tantos outros mais corrosivos, mais perversos consigo própria e os outros.
já maltrarara muito a si mesma quando respeitava os silêncios dos seus homens tirânicos, já sofreu por não ter tido a oportunidade de perdoar. agora aprendeu a deixar a ansiedade ficar a seu lado, morar consigo por uma tarde, não mais.
é capaz de sorrir por dentro da imensa semelhança entre as desgraças, as suas e as dos outros, todos aqueles que não conseguem se transformar em fazedores de arte, em criadores em estado puro - só estes sabem desconhecer as regras e saltar nos abismos- um depois do outro- da liberdade. não é assim conosco, as almas bem pequeninhas que imploram por iluminações profanas.